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Os Olhos de Godard...

Os Olhos de Godard
(Victor Arruda)

Andando de bicicleta pelas ruas de Paris, sacola cheia de livros... Você para naquele pub e compra um maço de cigarros, talvez um drink e vai pra casa.
Pôr do sol o café o cigarro e a janela.

Não.

Você só transitava de uma sala a outra.
Um dia me disse que gostava de pintar.
Te indiquei os filmes do Bergman.

Sétimo selo? Sétima vez que lhe vejo ajeitando os óculos desajeitadamente.
Escuto Arctic Monkeys. Acidez britânica de Alex Turner;
mas me rendo a contemplação de Godard.
Me rendi a timidez e nouvelle vague virou Baudelaire.

Ora.
Não gosto de café.
Mas tem o cigarro.
Da padaria.

Cachorros latem, motores de carros solitários.
Silêncio da madrugada.
Meus pensamentos viram pincéis pintando quadros teus.

Mas não era você...
Que gostava de pintar?





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